EL PLAFON ERA DIOS
¡Sigue tu instinto, mosca!.
Sonaba jazz en la radio
y ella tocó la nota adecuada,
entre un cúmulo infinitesimal
de posibilidades.
Buscó la luz y se dejó achicharrar
por ella.
Murió cegada de verdad,
encontró su El Dorado.
Yo estaba un metro por debajo
de su tumba,
vivo, y por tanto aún agonizando,
delante del ordenador:
la pantalla en blanco;
buscando mi propia luz.
¿Es que tiene que ser más complicado
para mí?:
¡Aparece, Esencia Cósmica, para que pueda embestirte
y pueda así fundirme
con la Gran Verdad;
o la Gran Nada!
¿Y si no apareces no es esto ya excesivo:
vivir,
ser poeta;
o aún peor:
anhelarte sin siquiera conocer tu existencia?
¡Oh mosca, cadáver honroso!
Tú no estiraste el argumento.
Veme aquí,
vulgar ramera suplicante
de versos,
de dioses esquivos,
y de un minuto más;
un minuto más para llenar
hojas con mentiras;
y mis pulmones con
más aire contaminado
de existencia hedionda.
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