Reflexionando sobre el complejo de inferioridad de todo poeta; la noche en que escribí esto me sentía el licenciado vidriera, un semihombre o una cucaracha que teme el zapato de los hombres y se queda en su madriguera. Pero de este estado mísero, en ocasiones surgen las palabras adecuadas, siempre ha sido así...

ALGUNAS NOCHES

Me falta gritar;

apenas uso exclamaciones;

la noche se está acabando,

y es entonces cuando aparece

esa melancolía

que te hace llorar sobre el papel,

y pensar en los millones

de personas en todo el mundo

que ya han hecho eso antes.

Y yo soy uno de ellos:

tan

obvio,

ruin,

y mentiroso

como cualquiera de ellos.

Pero

nunca guardo nada

de esas noches tristes,

vacías,

miserables en la vida de un hombre,

y que sólo conducen

a la más absoluta

Mediocridad.

Lo mejor es salir corriendo,

o dormirse

y tener pesadillas,

o discutir con la pareja

(si no tienes pareja,

siempre puedes emborracharte);

y después intentarlo

otra vez.

El clima es muy importante.

Pero también es importante

estar allí sentado:

esperando y nada más,

sin escribir,

sin querer ser un

Poeta;

sólo un loco

que aguarda el momento

de pegar otra dentellada

al mundo.