sobre la necesidad de camuflarse entre los leones antes de iniciar una revolucion

NO NADES CONTRA LA CORRIENTE

La primera hora coincide con la muerte del gallo:

tienes que tirarle una piedra a la cabeza.

Asi ganas algo de tiempo.

Después viene gente a tu cama

que te odia.

También está tu madre entre ellos:

tu madre te odia por la mañana.

También está el resto de tu familia;

y si tienes perro,

también está tu perro mordiéndote el culo

y tirando de las sábanas.

Mejor, levántate por tu propio pie,

y huye de la casa.

A las nueve más o menos

estás rodeado de seres extraños.

Estás atado a una silla y no puedes moverte.

Si abres la boca, se te echan encima

antes de que digas nada,

y te la llenan de esparto.

Si intentas moverte,

te miran con ojos inyectados en sangre

y quedas paralizado.

Tienes que hacer como ellos.

Ellos no hacen nada en especial:

respiran en silencio.

Solo eso

(hasta que tú toses).

No hagas nada en absoluto:

aguanta en tu silla mientras pasa el tiempo.

Y mientras tanto, conspira en silencio.

Algún día también acabarás con ellos.

Pero necesitarás una piedra más grande.

2:00 a.m.; noche sin inspiración y con pack de 5 cervezas: cuadernos de notas (o lo que sea)

Un torrente de ideas se estrella en el papel:
salen directamente de la botella de cerveza.
Yo no hago nada;
sólo bebo.
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Vagina dentata

mujer:
sólo cuando eres perversa
reluce tu belleza.

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A los poetas...

muñecas de jade:
¿qué hacéis cuando os quedáis sin palabras?
yo me clavo un puñal
y dejo que la sangre hable.

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Cerca de mi casa hay un río,
pero nadie como la bella Li Qingzhao
que me lleve en su barca:
entonces, haríamos el amor borrachos
y vomitaríamos sobre el reflejo de la luna.

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Una luna enorme ilumina a los tunantes;
hay fuegos artificiales (inmensas luces de colores,
como poemas de Antonio Gala).
1 de la madrugada,
ninguna golfa llama a mi puerta.
Me gustaría poner cara al mundo
y lanzarle un tomahawk.
(tomo otra cerveza y
la idea me parece jodidamente buena).




proyecto



------------ya he vaciado a mis amigas; abrazo a mi perro y me voy a la cama---------------



Y un mono gritó: ¡Maniáticos, la habéis destruido!

TUYO ES EL REINO DE LOS MUERTOS

Seguramente,

tú tampoco escaparás a su influjo,

porque la cobardía es la esencia de todos nosotros,

y de ella se alimenta.

Al final,

la rutina acabará contigo.

La rutina afeará tu rostro;

afeará tu discurso;

te convertirá en un ser predecible.

La rutina pudrirá tus venas

y estriará tu piel.

Hará un ogro de ti.

Dejarán de gustarte los espejos.

Para sobrevivir,

te asociarás con los que son como tú y,

en conjunto,

fabricaréis un mundo para vosotros:

feo,

aburrido,

cruel,

mezquino.

Un mundo de ogros.

Incluso,

convertiréis el sexo en algo aburrido.  

Y como tendréis un mundo,

desearéis que haya gente que lo ocupe

después de vosotros.

Así que tendréis hijos.

Ésa será vuestra venganza.

y ante esta visión, un mono grito: "¡maniáticos, la habéis destruido!" (El planeta de los simios)

Poema inspirado una tarde junto al río Li en la provincia china de Guangxi; pensando en Li Bai* y en la pureza de su canto, yo también trato de captar la esencia 1300 años después

EL TIEMPO QUE LLEGARÁ

En el templo del carnero verde

deseé conocer el templo de Wenshu,

y en éste, soñé con el río Li, serpenteante

entre enormes gigantes de caliza.

Nada de esto colmó mi alma:

Esta mañana,

remendé mi mochila de viajero,

anhelando nuevas aventuras.

Pero ahora, caída la noche,

me encuentro a la sombra de un sauce,

y al tiempo que los monos

han cesado de aullar,

mi espíritu se ha relajado, y sueña

con el fin de los anhelos

que llegará con la vejez.

 



             Foto de autor.  Guilin (China)

 *Li Bai (chino: 李白, pinyin: Lǐ Bái, Wade-Giles: Li Pai) (701-762) fue un poeta chino considerado el mayor poeta romántico de la dinastía Tang. Conocido como el poeta inmortal, se encuentra entre los más respetados poetas de la historia de la literatura china. Aproximadamente mil poemas suyos subsisten en la actualidad. El mundo occidental introdujo los trabajos de Li Bai a través de muy liberales traducciones de versiones en japonés de sus poemas, realizadas por Ezra Pound. Li Bai es mejor conocido por su imaginación extravagante y las imágenes taoístas vertidas en su poesía, a la vez que por su gran amor a la bebida. Al igual que Du Fu, Li Bai pasó gran parte de su vida viajando, situación que se pudo permitir gracias a su relajada situación económica. Se dice que se murió ahogado en el río Yangzi, habiendo caído de su bote al intentar abrazar el reflejo de la luna, estando bajo los efectos del alcohol. 

FUENTE: wikipedia            
Enlace:          http://es.wikipedia.org/wiki/Li_Bai

"En la noche tranquila"
夜思	yè sī	Pienso en la noche
床前明月光	chuáng qián míng yuè guāng	delante de la cama la luna brilla
疑是地上霜	yǐ shì dì shàng shuāng	encima de la escarcha está la duda
舉頭望明月	jǔ tóu wàng míng yuè	miro arriba y hay luna llena
低頭思故鄉	dī tóu sī gù xiāng	miro abajo y añoro mi tierra

Otro poema que se perdera como una lágrima en la lluvia en una noche infinita sin luna

DÉJALO FLUIR

No llores

cuando escribas un poema.

Hazlo un poco antes

o un poco después.

Pero no lo hagas

cuando escribas para otros hombres.

Justo en ese momento delicado,

peligroso, humillante,

en el que estás “creando”,

no llores.

Descubrirían tu farsa.

Utiliza todo lo feo;

todo lo negativo del mundo.

Utiliza tus lágrimas,

pero déjalas fluir:

hasta que se sequen

y formen una dura costra

sobre tu cuerpo.

Después lámelas

y explica su sabor:

cuéntaselo a otros hombres.

Como el forense

examina la muerte.

Actúa como si las lágrimas

no fueran tuyas…

Deja que la vida te vomite encima, o superando la crisis de los 30

DÉJATE GOLPEAR

Busca una tipa que sepa reír:

mejor en los bares.

Busca esa canción horrible

que no ponen en la radio,

y que no escucha la gente.

Busca un perro con tres patas

y hazlo tu mascota.

Vive debajo de un puente

por una noche.

Deja que tu jefe te humille en el trabajo.

Si eres mujer,

deja que tu jefe se meta en tus bragas.

No huyas de la lluvia.

Huye de la gente que quiere hacerte feliz:

son tu enemigo.

Huye de la comodidad:

la comodidad roba tu tiempo.

Disfruta de un mal trago;

disfruta de una plaga de hormigas en la cocina;

disfruta de los gritos del vecino;

disfruta de una gripe.

Dios es un ser terrible, destructor, grandioso.

Aprende a amar a Dios en una tormenta.

Dios está en todas partes:

en las alcantarillas también está Dios;

Dios está en los vagones de metro,

en las pensiones

y en los burdeles;

y también allí necesita tu amor.

Dios está allí donde ocurre algo,

poniendo a prueba a su creación;

esperándote.

Revuélcate en el fango

hasta ver tu cuerpo estriado.

Deja que la vida te golpee de vez en cuando.

Persiguiendo unas gloriosas piernas de mujer, sentía que estaba haciendo algo importante...

LO MAS CERCA QUE ESTUVE DE DIOS

Busqué a Dios en los billares;

busqué a Dios en esquinas

llenas de orina.

Pasé la noche más solitaria

de mi vida:

amaneció, y bajo un sol radiante

anduve detrás de unas piernas

de prostituta de 20 euros;

y mientras las seguía,

un rayo de sol jugueteaba

en sus medias de nylon transparente.

Se movía y yo quería atraparlo,

y ni siquiera sus nalgas bamboleantes

eran tan gloriosas;

y ni siquiera el cielo era algo grandioso

en aquel momento.

Sólo ese destello de luz;

esperanza;

me arrastraba, anhelante.

Y después, en una pensión quejumbrosa,

donde Aquello desapareció

cuando la tuve a ella

(sólo un ser humano lleno de dolor),

lloré.

Sí,envidio a esas mosquitas ebrias de luz y verdad!

EL PLAFON ERA DIOS

¡Sigue tu instinto, mosca!.

Sonaba jazz en la radio

y ella tocó la nota adecuada,

entre un cúmulo infinitesimal

de posibilidades.

Buscó la luz y se dejó achicharrar

por ella.

Murió cegada de verdad,

encontró su El Dorado.

Yo estaba un metro por debajo

de su tumba,

vivo, y por tanto aún agonizando,

delante del ordenador:

la pantalla en blanco;

buscando mi propia luz.

¿Es que tiene que ser más complicado

para mí?:

¡Aparece, Esencia Cósmica, para que pueda embestirte

y pueda así fundirme

con la Gran Verdad;

o la Gran Nada!

¿Y si no apareces no es esto ya excesivo:

vivir,

ser poeta;

o aún peor:

anhelarte sin siquiera conocer tu existencia?

¡Oh mosca, cadáver honroso!

Tú no estiraste el argumento.

Veme aquí,

vulgar ramera suplicante

de versos,

de dioses esquivos,

y de un minuto más;

un minuto más para llenar

hojas con mentiras;

y mis pulmones con

más aire contaminado

de existencia hedionda.

poema "Escabechina", en torno al constante estado en guerra del hombre, guerra contra todo o contra sí mismo; la guerra como unas cadenas de las que no se puede desprender. Esencia del hombre: ¿El hombre es sólo lucha?

ESCABECHINA

¿Qué es esta vida sino

una guerra que yo no pedí?;

el camino se me aparece

minado de hombres

que me arrojan sus palabras sin piedad,

haciendo trizas mi alma solitaria;

enterrado con otros soldados

bajo una trinchera de escombros

digo en alto: “yo no nací para ser soldado”,

“Renuncio”.

“Pero es la guerra, ¿acaso se puede renunciar?”,

-gritan todos; y me odian.

Me convierto así en un desertor;

me adentro en el bosque y busco

un poco de piedad

en las ramas secas

y en el trino de los pájaros;

encuentro un arroyo y en él me limpio

los restos de metralla; y en sus aguas

mi alma se reconoce y no quiere marcharse;

mi cuerpo se ve arrastrado por ella

y se zambulle, y ya no siente odio, miedo, tedio, soledad…

 como ocurrióle con los hombres.

La mayoría sigue combatiendo

por inercia; en seguida se quedan sin alma,

y después siguen como bestias, hasta que sólo

quedan unos pocos despojos ;

sin atreverse, jamás,

a renunciar.

              Toda guerra es civil, porque es la lucha del hombre con el hombre, es la lucha contra sus contradicciones internas.

Reflexionando sobre el complejo de inferioridad de todo poeta; la noche en que escribí esto me sentía el licenciado vidriera, un semihombre o una cucaracha que teme el zapato de los hombres y se queda en su madriguera. Pero de este estado mísero, en ocasiones surgen las palabras adecuadas, siempre ha sido así...

ALGUNAS NOCHES

Me falta gritar;

apenas uso exclamaciones;

la noche se está acabando,

y es entonces cuando aparece

esa melancolía

que te hace llorar sobre el papel,

y pensar en los millones

de personas en todo el mundo

que ya han hecho eso antes.

Y yo soy uno de ellos:

tan

obvio,

ruin,

y mentiroso

como cualquiera de ellos.

Pero

nunca guardo nada

de esas noches tristes,

vacías,

miserables en la vida de un hombre,

y que sólo conducen

a la más absoluta

Mediocridad.

Lo mejor es salir corriendo,

o dormirse

y tener pesadillas,

o discutir con la pareja

(si no tienes pareja,

siempre puedes emborracharte);

y después intentarlo

otra vez.

El clima es muy importante.

Pero también es importante

estar allí sentado:

esperando y nada más,

sin escribir,

sin querer ser un

Poeta;

sólo un loco

que aguarda el momento

de pegar otra dentellada

al mundo.

Poema "A mi manera", escrito durante una tarde de apatía, acorralado en mi apartamento, a un millon de kilómetros de ninguna parte...

A MI MANERA

Sé

que ahí afuera

hay multitud de personas

incapaces de perder el tiempo:

decidiendo

lo que debe ser dicho,

lo que debe ser hecho,

y en qué emplear

cada minuto de cada día.

Conozco el juego y no me gusta.

Yo no participo.

Estoy a salvo entre mis cuatro paredes

con mi tiempo que perder,

y un montón de amigos muertos

en las estanterías.

Un ser extraño me observa desde un lienzo:

un Buda escuálido con ojos de ratón,

una oreja más grande que la otra,

levitando sobre un fondo rojo,

y confiándome:

“Tú no eres uno de ellos”.

Homenaje al maestro Lao Tse

VISITO A LAO TSE*

Subí a la montaña más alta de China

con un pack de 12 cervezas,

y allí estaba Lao Tse,

que no me esperaba  a mí ni a nadie.

Le daba un par y después otro par,

y yo también bebía,

y así estuvimos toda la tarde

riéndonos de Confucio;

y de cuando en cuando,

me señalaba el agua cristalina

brotando de un arroyo,

el movimiento caprichoso de las nubes,

o una brizna de hierba plegándose

al viento sin mostrar batalla;

aparte de esto, -me dijo-

no me hagas más preguntas.

Ni siquiera me dejó ordenar

las latas de cerveza vacías en una pila:

Déjalo estar, eso tampoco importa,

asómate al precipicio y disfruta del

Caos conmigo hasta que anochezca,

-me dijo.

Eso hicimos, en silencio.

Y llegó la noche y me preguntó por mi oficio:

Quiero ser poeta, -dije,

A lo que el maestro respondió:

Las palabras elegantes no son sinceras; las palabras sinceras no son elegantes.

Y desde este encuentro no escribo sonetos.

(escrito el 5-12-2010)

*Lao-Tsé, también llamado Lao Tzu, Lao Zi, Laozi o Laocio (chino simplificado y tradicional: 老子, pinyin: lǎozǐ, literalmente ‘Viejo Maestro’).  Es uno de los filósofos más relevantes de la civilización china. La tradición china establece que vivió en el siglo VI a. C., pero muchos eruditos modernos argumentan que puede haber vivido aproximadamente en el siglo IV a. C., durante el período de las Cien escuelas del pensamiento y los Reinos Combatientes. Se le atribuye haber escrito el Dào Dé Jing o Tao Te Ching (道德經), obra esencial del taoísmo. De acuerdo con este libro, Dao o Tao ("el Camino") puede verse cómo el cambio permanente y éste es la verdad universal. Dentro de las dudas sobre su existencia y la etapa histórica en la que vivió, se cree que pudo ser contemporáneo de Confucio.   Fuente: wikipedia

Para saber más del maestro: http://es.wikipedia.org/wiki/Lao-Ts%C3%A9    

Reacción alérgico-poética después de una visita a Las Vegas

MUERTE EN LAS VEGAS

Las Vegas es un lugar como cualquier otro

para sacarse los ojos,

y después dárselos a los cuervos, o

beber 3 litros de alcohol

y presenciar el baile obsceno

de una prostituta en la mesa de Black Jack:

¡Ey, amigo, veo que has tenido una buena racha!,

¿Quieres que vayamos a tu habitación y te saque las tripas?

Las Vegas es un infierno en technicolor,

todo quema y todo brilla,

y cada crupier, cada recepcionista

y cada taxista

quieren despellejarte vivo,

dólar a dólar;

hasta que te sientes tan humillado

que te vomitas a ti mismo,

y abandonas la ciudad sin tu alma,

como si nunca hubieras sido un hombre.

Aun así puede que vuelvas:

SÍ,

volverás de nuevo

A INTENTARLO,

con la misma necia determinación

con la que los padres de familia

se levantan cada mañana.

Bienvenidos!

Éste pretende ser un espacio de difusión poética y literaria, donde agregaré periódicamente gran parte de mis obras inéditas, principalmente poemas. También incluiré artículos y otro tipo de escritos que reflejan mi particular visión del mundo, que quizá se puedan encuadrar (en esta sociedad que hemos creado todo y todos tenemos que ser encasillados de alguna manera, para poder ser engullidos más fácilmente)   en el género del "realismo sucio", del cual soy un fiel discípulo, si bien en España es dificil encontrar obras que sigan esta línea: así que, a la par que Spielberg, que "hace el cine que a él le gustaría ver", yo escribo lo que me gustaría leer y que a duras penas encuentro, si no es en el Nuevo Mundo allende los mares, donde toda tendencia tiene siempre una representación más o menos importante, pero nunca queda marginada. Yo pondré humildemente mi granito de arena para mantener también en nuestro país un rudimento de publicación literaria underground, que no pretende ni puede ser  (por lo limitado de mis medios y mi apatía por los proyectos ambiciosos) un "Open City", pero que espera escapar del rincón de la familia y amigos y arribar, si es que la Diosa Fortuna se presta a ello, a puertos mas bulliciosos. Para mí y para mi obra, yo también reclamo mis 5 minutos de fama. Y para la Poesía, tan incomprendida, tan maltratada, tan ignorada, reclamo una segunda oportunidad.
Aqué empiezo un camino que quiza no  lleve a ninguna parte (como el resto de errores que aún me quedan por cometer, el último de los cuales es la muerte) pero es Mi Camino, mi error, y eso es ya algo...